Doudou !

Ces derniers temps, l'Olive est restée muette, en proie à quelques doutes qui amènent inévitablement à une certaine remise en question. Dans ces moments-là, l'isolement s'impose d'emblée, un tête-à-tête musclé avec ses propres démons... Heureusement, certains évènements aident à sortir de l'ombre. Et celui qui se profile à l'horizon semble incontournable : le Doudou, le rendez-vous annuel de tous les Montois ! Pas une année où j'ai fait l'impasse, pas même en période de blocus, c'est dire si cela me tient à coeur !

Pourtant, les jours qui précèdent cet évènement me plonge dans une euphorie paradoxale : tandis que l'excitation commence à se manifester, les angoisses se multiplient de manière démesurée. La peur de la foule, notamment, et de ses mouvements que l'on ne gère pas toujours. La peur du passé, qui ressurgit sans crier gare, sous les traits de X ou de Y. Mais à côté de cela, il y a des retrouvailles qui n'ont pas de prix, celles qui sont non-programmées et qui sont pour certains le fruit du hasard, et pour d'autres, c'est l'intuition qui opère, la magie de l'instant...

Les festivités démarrent ce vendredi en même temps que le coup d'envoi du Mondial. Celles-ci prennent tout leur sens lorsque l'on connait le folklore montois sur le bout des doigts. Sans trop me vanter, je pense être de ceux-là. Plus qu'une tradition, ce rendez-vous se fait l'écho d'une liesse populaire. La foule en redemande, et c'est tout le corps qui se met à vibrer, unie dans une seule voix, lorsqu'elle se met à scander les refrains montois.

Et quand Saint-Georges arrive enfin, sous une pluie d'applaudissements, le public ne tient plus en place. Il réclame le combat rituel qui l'affrontera au dragon. Rien n'est laissé au hasard, ni les coups de queue dans la foule, ni les coups de lance. Après une demi-heure de lutte intense, Saint-Georges viendra à bout du dragon avec son pistolet. La foule exultera alors le célèbre "Et les montois ne périront pas", tandis que les plus chanceux d'entre-nous arboreront déjà le crin porte-bonheur (arraché à la queue du dragon), en répétant : "El Biète est morte. In v'la co pou ein an " !

Je ne vais pas paraphraser davantage, car finalement c'est un peu comme les frites McCain : ce sont ceux qui en parlent le plus qui en mangent le moins. Et des frites, on va en manger des kilos ce week-end ! Quant aux bières, elles couleront à flots, au même rythme que l'urine dans les célèbres ruelles "à pisse" ! De quoi vous mettre l'eau à la bouche, je n'en doute pas un seul instant...